Nairobi, Quénia.

O derradeiro jantar antes da indesejável partida rumo a casa, deixando para trás o imenso continente africano. Os últimos dias tinham sido passados numa Mombassa banhada pelo Índico e repleta de História Portuguesa. Dias em que a dieta alimentar fora constituída por peixe, bom peixe e outros espécimes, igualmente deliciosos, de fauna marítima. O corpo pedia carne. E a quem quer comer carne em Nairobi, é aconselhado participar numa orgia memorável. O local onde nos entregamos a tais prazeres carnais tem um nome sugestivo. Carnivore. Somos recebidos com simpatia e simplicidade e o serviço é exemplar. Contrariando as expectativas de conclusões que vieram, num ápice, a revelar-se precipitadas, no Carnivore não se vive o buliço e a azáfama de um rodízio, tal como o conhecemos. Pressa é coisa que não existe. O cenário é dantesco, com as mesas distribuídas em redor de um inferno de fogo crepitante onde por momentos julgamos ir expiar os nossos inúmeros pecados. Pois... e não é de carne que estamos a falar? Tranquilizemo-nos, que é de carne mas não da carne. De carne que um europeu não imagina um dia comer e que eu, para não entrar em detalhes que possam ferir susceptibilidades, me reservo ao direito de calar. Mais que uma lauda refeição, no Carnivore vivemos uma experiência única. E por todo o ambiente que nos rodeia, está longe de ser apenas gastronómica.