Elas conseguem fazer várias coisas ao mesmo tempo. E nós?

Não sei se é ponto assente ou não, lá mais para a frente encontrarão razões para serem levados a pensar, como eu, que não será bem assim, mas é pelo menos comum dizer-se, suportando-se em explicações de carácter técnico ou através da experiência de vida, que ao contrário dos homens, as mulheres têm uma capacidade, eu diria inata, para fazerem várias coisas ao mesmo tempo. Fazer várias coisas, escutar diversas conversas ou enredar-se em inúmeros pensamentos, também simultaneamente. A experiência diz-me que assim é e salvo raras excepção, devem ser muito raras porque não consigo lembrar-me de nenhuma de momento, elas conseguem, na generalidade, fazer mesmo várias coisas ao mesmo tempo. Normalmente confirmam-no orgulhosamente e com um ar de superioridade, e eles limitam-se a concordar com um encolher de ombros e semblante enfadado. Se nas mulheres, e continuo a acreditar nisso, essa capacidade é inata, já não estou tão certo que nos homens, ela, sem nunca atingir os níveis femininos, não seja alvo de aprendizagem. Mais ou menos como os sentidos: elas nascem com seis e com o tempo adquirem oito e os mais afortunados de nós, com o mesmo tempo e muito a custo, conseguimos chegar aos cinco sentidos e meio.

A minha mãe, mãe de dois rapazes nunca foi de aparar golpadas e os dois rapazes foram habituados a não esperar que as coisas aparecessem feitas, isto é, os meninos sempre tiveram que dar corda aos sapatos nos afazeres da casa. Mas uma coisa de cada vez, que a mãe, compreensiva, nunca nos exigiu o impossível. A vida dá voltas, como uma montanha russa equipada com pilhas Duracell, e um dos rapazes vê-se em casa rodeado de criançada e de tudo o resto que significa estar rodeado de criançada, principalmente ao final do dia. A caminho de casa já está a pensar o que será o jantar, melhor dizendo, o que é que vai cozinhar para o jantar, enquanto dá atenção à mais nova e responde ao mesmo tempo às perguntas do mais novo. Depois? Bem depois é assim: panela ao lume, o mais novo no banho, de caminho verificam-se os trabalhos de casa da mais nova (que é mais velha que o mais novo), vai de deitar a massa na panela que a água ferve, uma olhadela no pequeno que está na banheira já com menos água lá dentro porque a que falta está no chão da casa de banho, corrige-se a conta de dividir em que a mais nova andava às voltas e volta-se a desligar a televisão que a culpa do erro é dos Morangos. O relógio de cozinha dá o sinal... a massa está pronta mas falta o resto, conta-se até trinta porque o mais novo não quer sair da maldita banheira, a mais nova resmunga enquanto a mesa é posta... porque perdeu parte dos Morangos, que lata a dela... volta-se à casa de banho e... chega menino, fora da banheira, que há um pijama para ser vestido. Por fim sentados à mesa... pai, a mãe cozinha melhor que tu... raios, o que ele tem que ouvir com um sorriso nos lábios e pior, é obrigado a concordar. Jantar acabado, há uma cozinha para arrumar e ao mesmo tempo as lancheiras para preparar e, de caminho, deixar pronto o biberon da manhã que fazê-lo ao acordar já deu asneira várias vezes. Ainda resta tempo para ver o Ruca enquanto se lê o jornal, com intervalos pelo meio para se certificar onde é que a mais nova anda pela internet.

Dir-me-ão as senhoras com filhos que resistiram à leitura até aqui, que por enquanto não detectaram nenhuma novidade. Acredito, mas também acredito que para elas seja mais fácil, não menos cansativo, mas mais fácil. Por ser inato para elas, digo eu, enquanto para nós constitui uma aprendizagem dura, sofrida e contranatura. Não, não é um queixume, apenas a constatação de que nós também fazemos várias coisas ao mesmo tempo, mas irra que não é fácil. Uma amiga minha, entre gargalhadas bem dispostas, que interpretei como um elogio só depois de passado algum tempo, que ao princípio soou-me mal (por preconceito masculino, claro), disse-me que eu estava a “engagizar-me”. A quê? Ah, percebi-te... mas se pudesse escolher, preferia nunca ter ouvido esse... como dizer? vou chamá-lo novo conceito. Ao que um gajo chega... e o que um gajo tem que ouvir...