Histórias da vida e uma história de vida.

É uma história como tantas outras de África. Uma história daquelas em que a vida é pródiga. Começa lá, lá bem longe, no longínquo planalto angolano. Lá hoje chama-se como sempre lhe chamámos. Bailundo, terra da nação Ovimbundo. Uma história que começa lá, numa vila de uma avenida só, ladeada por nespereiras, onde o cheiro da terra africana molhada pelas primeiras gotas de uma chuva tímida se misturava com o ar abafado, numa tarde em que o céu carregado tingia o horizonte de tons cinzentos. Cinzentos-esperança. Nessa tarde do dia 2 de Janeiro de 1928, as preces de uma jovem negra foram correspondidas pela providência divina, e ela desfez-se em lágrimas antes da velha e experiente parteira lhe colocar a filha recém nascida sobre o peito suado. Para a posteridade ficariam os registos hospitalares que mencionavam o nascimento de um bebé do sexo feminino, de raça mestiça. Para além dos registos que nos contam, em silêncio, uma história da vida como tantas outras de África, para a eternidade, e para mim, fica uma história de vida de uma mulher que marcou, marca e marcará a minha para sempre. Dizias-me, há dias, com o teu sorriso ainda e sempre gaiato que te emoldura o rosto, que não havia mãe e avó mais feliz que tu à face da Terra. Não sei se há, se estavas a exagerar, mas que importa isso? Se o dizes é porque o sentes e isso basta-me. A felicidade que sentes é, também, a felicidade que vês, porque feliz fazes quem te rodeia. Não é assim que deviam ser todas as histórias da vida? Sempre me disseste que sim. Sempre me ensinaste assim, mãe.