Entre ciúmes, acho que tenho tido sorte.

Receio ou despeito de certos afectos não serem exclusivamente para nós. Inveja, receio. Isto não é nada bonito, nada mesmo. E se não é nada bonito, eu devia ter vergonha, mas não tenho. Sempre admiti que sou ciumento, não aquele ciúme com os filhos ou com os amigos, mas aquele ciúme com mulheres, com a minha e outros homens. “A minha” já soa mal e lido, então, nem é bom falar. Ciúme, aquela coisa parva que não sabemos explicar, sem conseguirmos encontrar as razões para ela, e sem que alguém nos dê, objectivamente, motivos para tal. E o pior é que, para além de assumir, sempre manifestei os meus ciúmes. Uma tolice pegada. Dou por mim a implicar com uma saia – não tens uma saia mais curta? podias levar um cinto dos meus, ou com um decote mais ousado – podias tapar-te mais um bocadinho, não vá alguém ficar com problemas de visão. Isto para não falar de trocas de olhares, conversas entre sorrisos com outros homens. Mas tenho tido sorte, porque estes meus ciúmes sempre tiveram como resposta um sorriso ou uma gargalhada, um beijo ou um afago e um tchau não sejas assim, com um alegre bater de porta no meu nariz. Por vezes fico com a sensação que não me levam a sério, ou que os meus ciúmes até são bem vindos. Vá-se lá perceber as mulheres. Eu já desisti de as tentar entender, como por exemplo os anjos que, a certa altura, desistem de tentar compreender o diabo. Fico-me com os meus ciúmes e não tenho que me lamentar porque, assim como assim, até tenho tido sorte. Talvez haja ciúmes e ciúmes, sei lá, e os meus sejam apenas ciúmes.