Contemplação.

Não sou contemplativo. Sei-o há muito. Os museus, por exemplo, foram um aliado precioso na compreensão desta minha faceta. Não me chega observar o belo, preciso de o sentir, preciso que se entranhe, que se apodere de mim. Acho que para ver o belo, preciso de o viver. Contemplar não me preenche. É como um prato bem confeccionado que nunca chegarei a saborear. Não me chega admirar o quadro ou a escultura. Posso apreciá-los, mas sinto que a plenitude do belo só chegaria se visse o artista a concebê-los e a executá-los. Se sentisse o calor da mansarda e vivesse o desespero do criador em cada pincelada ou contorno do barro. Não sou contemplativo. Não é a imagem do sol a tingir de vermelho o céu, ao pôr-se, que me faz vibrar. Não é o azul do mar que faz tomar-me de amores por ele. São a aragem soprada do dia a despedir-se e o calor que resta a afagar-me a pele, o cheiro a marzia, a areia a entranhar-se entre os dedos dos pés e as ondas a baterem-me no corpo, que me fazem viver esses momentos. Contemplar, para mim, é igual a pouco.