Africa minha (I)

África é onde estão as minhas raízes. O meu pai vai desculpar-me (esteja ele onde estiver, estará concerteza mais em paz que eu) e entender que a árvore genealógica não é para aqui chamada. Contudo devo acrescentar que nada tenho a esconder da minha costela trasmontana, apesar de isso não alterar em nada o que sinto sobre onde estão as minhas raízes. Elas estão lá longe, naquele imenso continente negro, algures numa cidade do litoral desconhecida, num país conhecido, Angola.
Comecei a pensar em escrever estes, vou chamar-lhes relatos, em resposta a um desafio de alguém que nunca lá esteve e que gostaria muito de ter estado. Tenho apenas uma certeza, a de que vou desapontar essa pessoa, porque de África se escreveu muito e bem, se fotografou muito e bem também, e se filmou igualmente bem. Mas se há terra onde os sentidos têm sentido e ganham a sua dimensão superlativa, ela é aquela onde as minhas raízes estão. Mesmo assim, como não sou homem para me ficar e me encolher perante um desafio (ah, quantas vezes me “estripei”, Senhor), resolvi meter mãos à obra.
Este não é o primeiro relato e é a primeira e será a última vez que o título é África minha. Por várias razões, porque o acho “batido”, déjà vue e, principalmente, gostaria que passasse a ser também vossa, de quem desconversa.
Ainda não decidi quantos relatos vão ser, mas será de sentidos que se falará e serão forçosamente curtos. Se os achar entediantes, porque jamais deixarei que sejam “lamechas”, ficarão, como outros, na gaveta que creio chamar-se disco rígido (será assim?). Depois se verá. Mas por enquanto ainda é apenas uma ideia que será alvo de amadurecimento. Estavam à espera de quê? De lançar um desafio, com um briefing demasiado abrangente e quererem a campanha para amanhã? Esqueçam, que Roma e Pavia não se fizeram num dia.