Uma história mais, para mais tarde contar.

Gosto pouco de deambular pelo passado, apesar de não ter queixas de grande monta ou muitas marcas de agruras remotas. Não gosto mais de me perder em perspectivas de um futuro que é, para todos, cada vez mais incerto e onde as bolas de cristal dos tempos dos nossos pais se revelavam bem mais fiáveis. Gosto mais do presente, com dias maus, dias bons, mas um dia após o outro. Contudo, hoje dei por mim a olhar para o futuro, não o meu, mas o da minha mais velha que vive noutro continente, nas antípodas, onde os meridianos fazem com que a vida dela aconteça dez horas antes da minha, exigindo uma gestão dos telefonemas com atenção redobrada. Uma da tarde aqui, onze da noite lá. Foi assim, hoje, dia 24 de Dezembro, véspera de Natal. Estava na paragem do autocarro, depois de ter terminado a labuta diária no restaurante onde trabalha a servir às mesas, para pagar o mestrado. Estava à espera do autocarro que a levaria à casa que partilha com outros jovens estudantes e onde a esperava a ceia deste Natal que, dizia ela, seria passado a bordo do bus. Rimo-nos, divirtimo-nos ao telefone e concordámos, antes de nos despedirmos, que ela teria mais uma história para mais tarde contar, a futuros herdeiros. Nesta quadra natalícia as histórias do passado que nos contavam eram algo diferentes das que contamos agora aos nossos filhos e hoje um telefonema colocou os meus pensamentos num futuro onde apenas consigo imaginar que as histórias contadas por esta nova geração serão, forçosamente, diferentes. Mas rapidamente voltei ao presente, concluindo que talvez não seja tanto assim. Talvez seja apenas mais uma história que só a mim diz respeito, sem que haja lugar a generalizações. Consequências, apenas e também, de uma educação e mentalidade que faz com haja uma história diferente a mais para contar.