Crónicas de uma viagem (VII)

Ergue-se no meio de uma planície da savana e oferece, para quem o avista, um espectáculo único. Ali em África, entre a Tanzânia e o Quénia, majestoso e misterioso com as as suas neves perpétuas no alto dos seus quase seis mil metros de altitude. Se em Masai significa montanha branca, em Swahili, a montanha é chamada brilhante. Quando o avistei e enquanto avançava para ele, decidi ser juíz de causa alheia e, para mim, o Monte Kilimanjaro terá o nome que os Masai lhe deram, provavelmente influenciado por Ptolomeu, geógrafo egípcio que, rezam as crónicas, mencionou em tempos idos, a existência de uma montanha branca. Parámos no início da via Marangu, uma das que nos leva até ao topo, e olhei para o alto, para a neve que o cobria que, tudo a leva a crer, deixará de lá estar depois do ano 2020. Neste caso o aquecimento global não é o culpado e sim o próprio aquecimento do Monte Kilimanjaro, causado pelo lento retomar da actividade do vulcão que sempre lá existiu. Ainda com os olhos fixos no cume, deixei que a memória me trouxesse “As neves do Kilimanjaro”, e a imaginação me levasse por alguns dos trechos dessa narrativa brilhante de Ernest Hemingway. Respirei fundo sem tirar os olhos das neves perpétuas mas não eternas, e virei as costas ao Monte Kilimanjaro, sem nunca mais o ter fitado no caminho de regresso à tenda que me acolhera na noite anterior e onde iria dormir antes de partirmos para Nairóbi. Mas trazendo aquele momento comigo para sempre. No coração.